В глазах рябит, возможно, свет,
Он слишком яркий, смысла нет
Проснувшись, открывать глаза,
Разбившись, жать на тормоза
И плакать, глядя на цветы,
Что на надгробье, там, где ты.
* * *
Укрыты снегом города, полузакрыты чьи то очи
Мои вечерние года, где ворон с хрипотцой кричит.
Зовут закатами других, кто закрывал лицо руками,
За голубыми облаками.. А кто то пишет новый стих,
Покрытый белым серебром и озарен полночным светом,
Рожденный быть, живет поэтом, покинутый добром и злом.
* * *
23. 03. 13
© Copyright: А-Городецкий, 2013
Свидетельство о публикации №113032701833
Свидетельство о публикации №113032701833
Рецензии