Струна под пальцем музыканта,
Трель птиц под сводами небес,
Природа, полная чудес
И дума скорбного таланта –
Все дышит грезою любви,
Как ни стремится мир циничный
И пошлый хор косноязычный
Смысл чувства утопить в крови...
В крови жестоких вожделений,
В дыму внебрачных откровений...
Со стоном пьем чужой бокал
(Где нет Любви – страстей накал).
Но Чувство, полное Таланта,
Твой лик под сводами Небес
Влекут искусство Музыканта
И чувства... Чудо из чудес.
Искусство
© Copyright: Иван Александрович Тимофеев, 2013
Свидетельство о публикации №113032701375
Свидетельство о публикации №113032701375
Рецензии