Мой голос среди тысячи других,
Прорвется нитью лунных грез,
Мы привыкли быть никем у ничьих,
В водопадах девичьих слез.
Мы привыкли не ждать похвалы,
И хамить, разъяренно шипя,
Мы привыкли искать молодых,
Отдаваясь любя-не любя, но хотя.
Мы узнали разврат, лицемерие, ложь,
Мы живем среди грязи и с ней.
Каждый так друг на друга похож,
Что от этого только больней.
Кто-то пишет стихи, вроде меня,
Кто-то курит траву, пьет абсент.
Я стремлюсь к январю с сентября,
Кто-то ищет удобный момент.
Мы все одинаково, глупо похожи.
С печатью-клеймом "двадцать один"
Наш технический век-алкоголик прохожий,
Отчужден, болезнен и нелюдим.
Мы в массы массой вносим модерн,
Стремимся выделиться и полюбить.
Новый культ - идеальных манер,
Кто влюблен, тот нашел эту звездную нить.
бытие
© Copyright: Оля Смолина, 2013
Свидетельство о публикации №113032701159
Свидетельство о публикации №113032701159
Рецензии