Мне б в свои восемнадцать

Мне б в свои восемнадцать воскреснуть,
Перестать быть антонимом счастья,
Кокон смерти по шву бы надтреснуть
И фортуну схватить за запястья.

Мне б в свои восемнадцать по новой,
Все с нуля, под чистую, иначе:
Мне бы стать толковитой, путевой
И себя найти в самоотдаче.

Мне б в свои восемнадцать... Ты чуешь?
Как я там? Как всегда - прозябаю.
Ты все так же с химерой воюешь,
Я тебя в манускриптах читаю...

Вроде все преспокойно и просто,
Но как вспомню - знобит и колотит.
Я уже на дороге к погосту,
И я знаю, что то не заботит...

Вроде мелочи дарят надежды:
В маршрутке счастливый билетик,
Читка прозы (не строчки, а между),
Переплеты моралей и этик...

...Мне б в свои восемнадцать осмыслить,
Почему и за что так жестоко.
И потери бы все мне исчислить,
Отойти от ужасного шока...

Мне б в свои восемнадцать воскреснуть
И вдохнуть эту жизнь полной грудью.
Только кокон не может надреснуть...
Я тону в колоссальнейшей жути...