Встреча

Глазами матери дом смотрит на меня,
Мой старый дом с березой у крылечка,
Здесь юность мчалась, далями маня,
Сгорела, как лучина в русской печке.

Но подожгла неяркий тот костер,
Согревший в холод зябнувшую душу.
Из стен твоих я вышел на простор,
И счастлив тем, что был кому-то нужен.

«Ну, здравствуй»,-тихо дому говорю,
«Открой мне сени, пахнувшие хлебом».
Подгнившую калитку отворю,
Но дом молчит: я так давно здесь не был.

Ты помнишь день, когда я уходил?
«Счастливый путь»,- ворота проскрипели,
Я молодой и как же много сил,
Ушел на жизнь, казалось – на неделю.

«Прости меня, наш добрый Домовой»,
Молчит, не может жить он в одиночку.
Все так же матица трещит над головой,
И эхо – как комар в бездонной бочке.

Заглядывают лопухи в окно
И муха бьется в тонкой паутине,
На стенах тени, как в немом кино,
Смола на бревнах, как слеза о сыне.

У каждого есть свой родимый дом,
Из камня, дерева, с березой или садом,
Порой всю жизнь с ним этой встречи ждем.
Дом позовет, услышать только надо.