Продрогший лес, чернея на ветру,
теснится и вздыхает одиноко.
А небо лижет жухлую траву
и двигает фронты дождей с востока.
И там, где начинается рассвет
за лучиком звезды, как ангел чистой,
чуть-чуть посеребрённый дымкой мглистой,
увижу твой скользящий силуэт.
Уже в расщеп пылает чёрный лес
и боль столетий прогибает плечи...
А мир — ломбард загадок и чудес,
разлук, страданий, мук нечеловечьих.
Бьюсь об заклад, что всё предрешено,
что нечему ни верить, ни молиться.
Но тесной чередою смотрят лица
в моих небес застывшее окно.
Туман, объявший мир, как облака,
лохматым зверем оседлавший крышу...
И ты бежишь сквозь фронт, через века,
и ты кричишь... И я тебя не слышу.
О, тема эта хоть бы трёх страниц,
трёх строк, но стоит — не для утешенья!
И падает затем, наверно, ниц
листва с дерев, за нас прося прощенья...
1985
Сюжет
© Copyright: Иван Парамонов, 2013
Свидетельство о публикации №113032604708
Свидетельство о публикации №113032604708
Рецензии