Роковая баллада

Не то бандит, не то ловкач,
Но был он при деньгах.
Таскал всегда с собой пугач
И тёрся на бегах.

Она – из тех оранжерей,
Где влага и тепло.
И подкупало что-то в ней
И что его влекло.

И вот сошлись: его порыв
И трепетность её;
И вот слились в больной нарыв,
В хмельное забытьё.

И в этом был какой-то мрак
И всё-таки – полёт;
Солёный пот кровавых драк
И тёплый свежий мёд.

Их серебристый свёл рассвет
Дрожащей пеленой,
Как диадему и стилет,
Бессонницей одной.

И что-то было в той игре,
Что выльется в конце, –
В её тягучем янтаре,
В его литом свинце.

Глядели люди из домов,
Как лез он к ней в окно.
И говорили: «Вот любовь!
Ну, прямо как в кино!»

Но не сбываются мечты,
Когда запрет в мечтах.
И ожидания пусты,
Когда оно – не так.

По странным правилам игры
Мы счастливы сейчас,
Но в нас – раздельные миры,
Что не отпустят нас.

И в ход пойдёт любая власть,
А рок – жесток и слеп.
И нас убьёт вот эта страсть
Неслитностью судеб.

Что наша миру в чёрствый лоб
Последняя слеза?
Не кротко мы сойдём во гроб
И не глаза в глаза.

И те, кто это не постиг,
Виновны без вины,
Не зная то, что в первый миг
Уже обречены.

2010