Суббота

Прощаю - заблудившись между строк,
искала я спасительное слово,
которое ты вымолвить не смог,
и снег ложился молча и сурово,
беззвучно в храме плакала свеча,
а нам казалось: тает воск и только -
причина, по которой сгоряча
бессмертные тома бросают в топку.
И слышалась, наверное, извне
история о неком человеке,
и было в ней немного обо мне:
такой-то господин в таком-то веке
родится, жил и умер, наконец,
женился и развёлся между прочим,
но тем, что не был трус  он и подлец
лишь славу  лихача  себе упрочил –
уже не мой герой, не мой пророк,
развенчанные: присно и отныне,
ведь лёгкость – восхитительный порок,
хоть часто бьётся насмерть о твердыни.
А впрочем, что нам, фениксам, терять –
из пепла восстаём мы в том же виде,
и только примет исповедь тетрадь,
прощая, отпуская и предвидя.
Прощай! До встречи там, на небесах,
конечно, если вымолим спасенье.
Суббота. Кружит ветер белый прах…
А что там дальше?
Дальше воскресенье.