хватит соплей

Ты всё ещё любишь кого-то? И всё ещё ждёшь?

Удивительно. Люди так быстро обучаются вредным привычкам. Любовь – одна из них.
Счастливчики, не знавшие её. Счастливчики, вы не пишите стихи, и разгрызая карандаш, не лупите глаза в ночь.

Бессонница не даст нам спать. Нам, до конца испившим мутную отраву. Отвар из сотен трав, дурман принесших в душу. И боль. И сон отнявших навсегда.

С разбега прыгаем в отчаянье, тонем в нем, тянем себя за волосы вверх, выбираемся на холодный песок. И вновь, с разбега…

А чем громче кричишь, тем сильнее садится голос. И переходишь на шепот, но замолчать не можешь. Просто необходимо высказать. Проговорить до конца. Иначе – не отпустит, будет душить, сковывать грудную клетку, сводить пальцы, щипать глаза.

Жить сегодняшним днем не получается. Отпустить вчерашнее – невозможно. И вот ты тянешь его за собой, как самосвал на колесиках. Тянешь своё пластиковое счастье, и ещё не понимаешь, что всё безнадежно. Что всё потеряно. Уничтожено. И ты сам(а) всё растоптал(а).

Ноги скользят по льду, всю зиму не чувствуешь опоры. Подворачиваешь ноги, падаешь, разбиваешь в кровь губы, облизываешь их, ухмыляешься. Мазохисты неврно курят в сторонке. Ха! А ты выкуриваешь ровно две сигареты, думая, что… хотя нет, ни о чем не думая.

Уже март подходит к концу, а капкан на твоём горле сжимается всё туже. Что будет в мае – страшно представить. Есть такая трава – чертополох, мне бы внутрь себя её затолкать, чтобы черт внутри меня сдох. И место бы освободилось. Для воздуха.

Как-то всегда виделось, что всё будет иначе. Даже проклятый зомбоящик с вечным НТВ не сломил уверенности в неизбежном счастье. Что ж, фортуна повернулась распрекрасным задом, мы попали в объятья неведомого чувства, имя ей – любвь. Черт! Даже печатается с ошибкой. Потому что сама она – ошибка.

Всё, что было – ошибка. А жизнь – одна.
«надежда умирает последней»
«вся жизнь впереди, надейся и жди»
голимый п*здешь
точка.