Серый Петербург

Наверно, у того творца, что наш мирок
Создал таким, какой он есть и будет,
Вдруг обнаружился единственный порок –
Он что-нибудь, но обязательно забудет.
Талантливый художник – краски жизни все
Истратил на холсте с названием «Планета»,
И, подивившись созданной своей рукой красе,
Он положил начало Ветхому Завету.

Но чуть поздней, среди красы великой
Заметил городок вдруг – Петербург,
Остался он бесцветным и безликим,
Как не обретший славы юный драматург.
Тогда за кисти, краски взялся вновь творец,
А на палитре лишь остался серый цвет;
Но все равно, пейзаж закончен, наконец,
Лишь в этом месте ярких пятен нет.

Когда везде зима, трещит мороз, метель,
Стоят деревьев голых черные скелеты,
И белый снег укутал голубую ель,
Снежинки падают как белые монеты,
То в Петербурге мерзко, сыро, грязно,
И серый снег как жижа под ногами,
А пятна, где растаял он, как язвы –
Чернеют между серыми домами.

Зима пройдет, и новый цвет весны
Преобразит природы спящей лик,
И не найдется ни одной такой страны,
Где цвет зеленый зиму б не застиг.
А желтые мимозы, словно блики,
Они – как отраженья солнца в небесах;
И птиц, вернувшихся из стран далеких, крики
Слышны повсюду в разных городах.

Один лишь Петербург в дремоте вечной.
Где крики птиц? Где солнце? Где восторг?
Здесь в серости все тонет бесконечной
И в мертвой тишине – гранитный морг,
Узнает ли, поймет ли он когда-нибудь,
Что означает «ярко», «весело», «красиво»?
И в чем весны самой-то прелесть, суть,
И в чем секрет волшебной ее силы?

Везде цветут сады, и солнце светит ярко
То между облаков, то средь голубизны
Небес высоких. Только очень жарко
В том городе, что не поймет весны.
Вот почему здесь так: светило через тучи
Пытается согреть замерзший город снов
Как в парнике – он видит солнца лучик
Сквозь пелену белесых облаков.

Зеленый, желтый, красный, синий, белый –
Вот краски лета, привычные для нас.
А Петербург? Он все такой же серый,
И этот цвет невыносим для глаз.
Но лето пробежит, придет пора другая –
Царица-Грусть с серебряным плащом
Из ветра – осень, над миром пролетая,
Умоет землю ледяным дождем.

На смену тем неясным очертаньям,
Что украшали летом стан берез,
Придут уже другие одеянья –
Платья из золота и шлейф небесных слез.
Как будто тихий час природы наступил…
И в звуке тишины лишь шорох ветра –
Бедняга очень слаб, он выбился из сил,
Ведь так старался в это солнечное лето.

Трепещут на ветру листочки клена,
С них дождевые капли падают звеня,
И все наполнено вокруг их чудным звоном,
Секрет которого навечно сохранят
И листья клена, дождевые облака,
И ветер, на асфальте лужи,
И птицы, что кричат нам свысока,
Прочь улетая от грядущей стужи.

Что толку говорить о вечном, о прекрасном?
Для осени не подберешь ты нужных слов:
Все сказанное выше – все напрасно,
И можно было б написать тома стихов
О майской зелени, о красках лета, о жаре,
О желтой осени, земле заледенелой,
Покрытой белым снегом в декабре,
Лишь Петербург один и тот же – серый,
                серый,
                серый…