Пластырь

Когда ты к ближнему протягиваешь руки,
Тот пластырь мамочки родное то лекарство муки,
Она страдала явно за двоих,
В ней кротости молва... Стриптих.
В Любви есть кроткое начало
В ней нет тех осуждений у причала,
В ней тапочки всегда стоят на месте,
И эта как тепло опара в тесте.
Она ни ищет своего и ни ворует,
Она родная истина, и ни колдует,
Ни выстилает картами дорогу,
И ни в иголках от ежа тропинок много.
Но узость Вечного всегда едина,
Как полотно от льна,
Холста картина, в подрамнике пиит нарисовал,
О бабочках он думал, а о чем мечтал?
Где маслом размалеванное чудо,
В губных помадах красного творения и буду...
Искать чего чужого иль родного?
Вот осознания кнопка сломлена,
И верь надейся и ищи родное,
Что называется истома...
Как дни календаря и праздники забыты,
Вот одиночество тебя воспели и тобою даровиты,
Того что ты искал нашел во благо Жизни,
Где Имя сына, так похоже на поклон пред мраморной плитой,
И чьи же мысли?
И чью любовь под кальку рисовал,
О чем надеялся, о чем мечтал?
Ты шел дорогой долговой,
Твой Путь Росы знаком... Знаком ни вой.
Ни вой собак на поводках людских,
А честный праведный тот стих,
Где Вечная Любовь намногие столетия для родных.