Отец

 
Отец

Отец. Я его пережил по годам.
За правду его, думал, сердце отдам.
Да поздно. Живым не до мёртвых теперь.
Закрыта  в Историю памяти дверь.

По чьей-то ошибке, по общей вине
он руку оставил в Чечне на войне.
Пришёл,  и спасибо, – сказала жена
и горькую ношу свою понесла.

Грудь в шрамах, и в тридцать  – лет сорок на вид.
Физически болен, морально убит.
Он был среди тех, кто осмелился встать
и правду об этой войне рассказать.

Не ту, что по сводкам военным прошла,
не ту, где победа пушисто бела,
а ту, что сквозь сердце бедой пролегла,
что кровью умыла, до пепла сожгла.

Детей хоронила, сводила с ума,
губила, травила… – бесчестной была.
В той правде теперь очевидна вина 
огромной страды под названьем «война!

Смахнув ненароком слезинки с лица,
я с чувством вины вспоминаю отца.
Его, осуждённого за клевету.
Он правду пытался сказать, но… не ту.

И хочется крикнуть: Эй, вы, у руля!
Взгляните! В агонии бьётся Земля!
Спуститесь!  Снимите надетый венец!
Терпенью народа приходит конец.
 
Отец. Я его пережил по годам.
За правду его я и сердце отдам.