Чьи вы, чьё это, чьи?

Воскресный шумит рынок.
В ярких одеждах люди,
Вёдра, тряпьё, апельсины,
Всё, что народ любит.
А возле хлебной палатки
Хромая бабка в лохмотьях,
Нет силы в руках измятых,
Видно хватало работы.
Смотрит она с надеждой
В глаза покупателей хлеба,
Может, подаст кто приезжий,
Своих упросить, проблема.
И стыдно, и горько, и больно,
Давит трёхтонкой плечо
Вопрос из души невольный
Чьи вы?  Чьё старичьё?
Скрипит бескрайнее поле
Люпином да ковылём,
Чертополоху привольно,
Сколько силищи в нём.
Где золотая пшеница,
Где землепашец «кулак»,
Найти даже зёрнышка птица
На поле не может никак.
Спросил удивлённо ветер:
Что поле случилось с тобой,
Развеял по белому свету
Кто урожай добрый твой.
В горле комья обиды,
Плачется сердце моё,
Печальные, мёртвые виды
Чьё это поле, чьё?
Любят речи, парады,
Народные думцы в Кремле,
Только спросить их надо,
Где их победы, где?
Поле, поросшее дрянью,
Нищая бабка, бомжи,
Чьи они? Иностраньи?
Наши? Ты мне скажи!
Дети в домах сиротских
Словно волчата глядят:
Тётенька, дай папироску,
Скорей бы отсюда тикать.
Над покосившимся домом
С утра раскричались грачи,
Вопросы из клювов стоном:
Чьи вы, чьё это, чьи?