Бывают вечера, стихами дышит
И половица под моей ногой,
И ветер, отдыхающий на крыше
Под первой неизвестною звездой.
Когда строкой рифмованной дорога,
Петляя, исчезает в темноте,
А вросший в землю тополь смотрит строго
Вслед не осуществившейся мечте.
Свеча дрожит не сквозняком, а словом,
Произнесённым кем-то в тишине,
Ещё к бумаге толком не готовым,
Его не приручить сегодня мне.
Есть только право вздохом отозваться,
Какой-то тайны терпкой пригубя,
И, выплакавшись, тут же рассмеяться,
И не узнать у зеркала себя.
Бывают вечера
© Copyright: Ирина Поликарпова 2, 2013
Свидетельство о публикации №113032506933
Свидетельство о публикации №113032506933
Рецензии