Боль

          
Сидит малютка в уголке.
И, крепко сжав свои колени,
Склонив головку к ним, в тоске
Он молится Пречистой Деве:
«О, Матерь Божия моя!
Премилосердная! Родная!
За что жестока так судьба?
Ты видишь, я же погибаю.
Нет матери и нет отца.
Я никому совсем не нужен.
Укрой и защити меня
От злых людей и зимней стужи».
А слёзы льются по щекАм
На пол, как драгоценный бисер…
И вдруг головку он поднЯл
И чей-то голос рядом слышит:
«Не плачь, малютка, не грусти,
Твои слезинки – дар Пречистой,
Услышаны твои мольбы:
Я вижу день погожий, чистый
И где-то рядом у пруда
Уютный дом – там смех и радость,
Там мама кормит малыша,
А папа сети рыбьи вяжет.
Ты только жди. Всё хорошо
В твоей судьбе, мой милый, будет,
Тебя я спрячу под крылом,
Никто тебя впредь не обидит».
«Скажи, ты, видно, ангел мой?»,-
Спросил ребенок его тихо.
«Да, это я – хранитель твой,
И каждый вздох, поверь, я слышу».
Он Обнял мальчика крылом,
Согрел его своей любовью.
Заснул малютка крепким сном,
Навек простившись с прежней болью.

2004