От думок о вёснах, что вновь,
Быть может, наступят когда-то,
Устал, как от запаха мяты,
Не в меру бурлящая кровь.
Но сны возвращают назад,
В тот мир, где цветение сада,
Под звуки литавр звездопада,
Рождает весны снегопад.
И сок шелковицы, как тень,
Той, пахнущей тиной свободы,
На дланях, где в светлых разводах
И став, и у окон сирень.
И вишен цветущих метель,
Где в веточке каждой, как блики
Глазёнок недетского лика,
Пчелиных роёв канитель.
И запах духмяный поры,
От коей лишь облачком белым
Седого уныния стрелы
Пронзают огонь мишуры.
Да где то в углу забытья,
То ль мысли о прошлом, то ль скуки,
Твои, с терпким запахом руки
И гордая поступь твоя.
По росам, сквозь тусклый туман,
В обнимку с трепещущей тенью
Ладошек и пальцев сплетенья,
В незримую ясность ума.
От думок о вёснах...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2013
Свидетельство о публикации №113032502617
Свидетельство о публикации №113032502617
Рецензии
