пиши

выжившим после всемирного дня поэзии, что приключился на прошлой неделе, посвящается...


***

Пиши, моё перо, пиши,
Что нам с тобою остаётся?
Всему так или сяк найдётся
Под солнцем угол, не жужжи.
Получишь, выклянчишь себе
Хоть пядь на дальней книжной полке,
Пусть от тебя немного толку,
Но ведь и хлопоты не те...
Всплывёшь там где-то на заду,
Притиснешься, приткнёшься с краю,
Ну как-нибудь уж, я не знаю,
Без помпы, и не на виду.
Заслужишь, если не респект,
Не славу, не ломанье шапок,
Возможность завалиться на бок,
Перетерпеть момент.
Так, оставляя по себе
Шлейф, вмятину, амбре и абрис,
Хоть шрам, инфекцию, хоть кариес,
Хоть рябь на молоке,
Нагуливаешь благодать,
К упокоенью правишь совесть -
Ту, что бесцеремонно роясь
В твоём белье, тебя достать
Пытается, карать, казнить -
В пыли библиотек уймётся,
Тебе, перо моё, придётся
Её туда похоронить
И лечь надгробием над ней,
Её заткнув, утихнуть следом,
А мне - с собою, как с поэтом
Покончить враз и поскорей.
И поберечь остаток лет
Или недель (чем Шут не шутит?),
На то, что всё-таки наступит
Какой-то смысл. Если нет,
Я ни о чём не пожалею,
Не влезу в траур, не всплакну,
А безымянно пропаду
Как и положено Орфею:
Найду для Эвридики ЗАГС,
На лоджии взращу рассаду,
По выходным на спорт подсяду,
Куплю для пива ватерпас...
Поэтому, пиши, пиши,
Пути сомненьем не измеришь,
Без блях и мух на ель не влезешь,
И не заштопаешь штаны.