***

Судьба ли играет фрагментами истин,
А может их ветер швыряет в лицо...
Уже все равно - их полет бескорыстен.
Зачем эти клочья, в конце-то концов?
 
Трепещут на холоде снежные крылья,
Заносят метелью пустыни полей.
Прощает мне небо немое бессилье,
Бесмысленно, да , но мне стало теплей.
 


Рецензии