Разбухшей артерией города,
Ходят рабы купюр,
Бродят, немного изогнувшись,
Видом людских фигур,
Вершат свои бренные «Shopings tours»,
Ищут, что-нибудь от «Couture»,
И никто ведь не хочет тянуться в высь.
А я все тщетно ищу тебя в этом городе,
Где, хотя бы лениво, но голуби все же вздымают в "высь".
В этом, пышущем дымном, коробе,
При "январском" озябшем холоде,
Где словно бы мышам,
Всем Март, по-кошачьи мурлычет: «брысь!».
Эй, там кто ни будь! Отзовись!
Ведь бог на всех смотрит и тычет с хохотом,
Пальцем в нелепых и глупых людей,
Почти детей, что играют и хлопают,
Которые, вечно куда то спешат, что-то лопают,
При удачах своих громко топают.
Ты только им не мешай,
Поспеши, проживи не шурша,
И если свезет, то не оплошай
Кушай персики и не болей.
Город
© Copyright: Песни Мертвых Авиарейсов, 2013
Свидетельство о публикации №113032408336
Свидетельство о публикации №113032408336
Рецензии