Пустите. Нечем дышать.
Воздух съежился, не лезет в легкие.
Дайте мне пожалуйста знать,
Когда вы своими уловками
Прекратите меня истязать.
Скажите товарищам листоруким
Синтезировать больше кислорода.
Или в этих предсмертных муках
Вымирающего поэтического народа
Корчусь лишь я? Не правда, не верю!
Не должно такого быть.
Меня приняли за Иуду Искариота
И будут столетья во всем винить?
Откройте окна, хотя бы форточку,
Я как рыба, болтающаяся на крючке!
И весь мир приседает на корточки,
Чтоб в глаза посмотреть еретичке мне.
И песчинками по впалым щекам
Катятся высохшие слезы.
Я должна умереть не так,
Неужели вы все серьезно?
Вот последний глотаю вдох
И насытиться не успеваю...
Истребляет поэтов Бог,
Натравляя на них свою стаю.
***
© Copyright: Генри Тейт, 2013
Свидетельство о публикации №113032407487
Свидетельство о публикации №113032407487
Рецензии