Лютня

И ветеран,
     как береста седой,
И бомж,
   играющий на лютне,
И малолеток,
     сгорбленный бедой,
В подряснике
        нездешний путник-

Портреты нищей
         родины моей,
Написанные маслом
            по железу,
Минующие гранки
            букварей,
Они в подкорку
         неотступно лезут...

А по безденежью,
          что вакса,
Горчит чифир,
И в мусорнике
      томик Маркса,
Зачитанный
        до дыр...


Рецензии