Искрится горизонт...

Сначала творческое бесплодие как едкий плен.
Затем пародия на человеко подобие, потом тлен.
И ты не на краю, а уже летишь вниз,
В лицо теплый бриз,
Потому что уже страха нет,
Как и всех остальных чувств
Суть прожитого поминай наизусть
Ты вроде живой, но внутри мёртв и пуст
Который год ты просыпаешься, а в голове Никонов и его
«Порт»...
Искрится горизонт...
Ложная граница конца или начала,
А сердце бьется в его ритме...
порт...
Мой город издыхающая тварь с кишащими по всюду паразитами
и титрами
промеж героев я
довольная и сытая свинья
Когда не пишешь, то горишь на собственном огне
И что бы меньше чувствовалась боль,
Извольте жрать и трахать все что движется.
Теперь ты просто червь,
Что пожирает собственный навоз,
И вряд ли у него есть интерес,
Что конец света все-таки когда-нибудь приблизится,
Или что светит солнце...
От жалких потугов начать движение вспять
Лишь мокнет простынь.
Осталось рылом встретить твердь
И разлететься битым зеркалом на части,
Осколком каждым отражая свет
Гнилой реальности.
Искрится горизонт...