Поэт всегда любим и правый

Склонив рога свои лукаво
чуть-чуть немножко набекрень
жуёт космические травы
телёнок месяц гладкий,справный
и ночь ему хозяйка право
милей чем день.

И может быть идёт он праздно,
но видел тот кто не был глуп,
как осыпались тихо звёзды
когда он шёл,под утро,поздно
уставший,добродушно грозный,
из серебром блестевших губ.

Он шёл напиться к Водолею
в сопровожденьи Гончих псов,
поэт кричал:Мой Бог,немею!
Я рассказать его не смею,
я всё могу,но не умею
его писать,не хватит слов.

Что одиночен,не обижен,
там,на полях своей страны
он соль рассыпаную лижет
далёких звёзд и самых ближних,
глядит в окно на вас бесстыже
своей не чувствуя вины.

Он ворошит ногами тучи
и звездопад летит трухой.
Не уходи!Мне будет скучно,
я как поэт с тобой обручен.
Куда,куда ты,друг мой лучший!
А он с высот мне:На покой.

Пусть подрастут за день твой травы,
я с них приду смахнуть росу.
Не верь тому что врёт лукавый,
что для поэта нужен навык.
Поэт всегда любим и правый,
когда он пишет про красу.
ПОДОРОЖНИК.
25.10.8г.