Суицидные

Эти вечера мне слишком сильно напоминают ноябрь.
Врезаются в память,
как машины друг в друга.
Оставляют страдать.
До конца не убивают.
Но это ведь только моя заслуга.

Хотя нет.
Это всё вы, твари жестокие,
виноваты.
Кидаетесь словами.
Как с 5 этажа людьми.
Лучше бы взяли вы в руки ножи.
И прямо в артерии.
Это слишком больно?
Прошу расскажи.

Бросаете людей.
Как малолетки дым выпускаете.
Чего вам хочется, милые?
Подсыпать бы яду в ваш чёртов портвейн.
Или что вы там пьёте?
Горячий глинтвейн?
Забейте,
я просто слишком сильно ненавижу детей.

Вы так истошно кричите.
"Перебесишься".
Нет не перебешусь.
Хотя уже две таблетки успокоительного.
Тогда да.
Но вы всё равно не ждите.
И не кричите.
Вы меня всё ещё бесите.

Нет, я не устраиваю концерт.
Я просто слишком сильно интроверт.
Не приставайте со своими:
"поэт?" "не поэт!".
Мне плевать.
Я до сих пор не для вас пишу.

А для кого?
А я хрен знает.
Может про море,
а может про неё.
Она слишком не моё.
Да не психую я.
Просто впредь не спрашивай.

А в душе моей феврали, морозы.
А где свет?
А его нет.
Вы слишком часто задаёте вопросы.
Я слишком часто не знаю на них ответ.

Скажи кого любить,
если до сих пор жду её каждый рассвет.
От боли мой ломается скелет.
Мне не хватает сигарет.
Дай одну, а?
Я без неё ко дну.

А за окном уже март во всю бесится.
Это зима решила отомстить.
И мне бы выйти на балкон,
и там повесится.
Но мои похороны,
не думаю что смогут оплатить.

Екатерина Золански.