Слова

 
               

                Соберу разбросанные мысли,
                Засучу по локоть рукава,
                Не потом, не позже и не после
                А сейчас построю в ряд слова.
               
                Но слова играют и смеются,
                Убегают на лихих конях,
                По слогам как звенья цепи рвутся
                И не остаются на устах.

                Как любовь пропавшую зову я,
                Как весну холодною зимой,
                Как глоток воды в жару от зноя
                Только со словами я живой.

                А слова как будто вопрошают:
                «Сочинитель,  право, ты плохой,
                Нас не в муках с языка рождают,
                Разные пути у слов с тобой».

                И опять разбросанные мысли,
                Снова опустились рукава,
                Постояли у дверей и вышли,
                Не живому не нужны слова.