мертвый сезон

Прячь слёзы ночью, денной прячь суетою…
Вес каждой капли ни взвесить, ни познать глубиной.

Всё фигурирует степень жизни твоей – с обманом!
А соль на ланитах для всех станет брызгами волн с океана…

Спать с тишиной, мерить время, измученно ждать прилива,
Пиро;га Его не вернулась, блудит в гладях мертвых заливов.

Размыт макияж. На оголённые мили пейзажа,
плеск свинцовой волны растирает линии пляжа.

Дожить до апреля, с тела промёрзшую сбросить ливрею,
Пасть навзничь, песком пропитать – корни седин!

Вальс с ветром кружит, забытая кем-то газета;
На своей полосе, унося репортажи к деревьям – скелетам…

… истории, о сгинувших где-то, повесах – матросах,
гороскопы на завтра, погода, голда о валютных вопросах.

Закостенелый язык, к пломбам прирос от безмолвия,
В петлях шеи богов! Хладнокровие…

никак не уймёт эту боль, не обуглит агонию -
Камня;ми отлитое имя его на песке, глотает волной…

Несказанность фраз повисла, куклой на эшафоте,
С губ сорвалось: «Проклинаю любя!» и ветер унёс на широты…

© Сергей Бондаренко

денной – день, дневной
пиро;га – лодка
блудит – плутать, блуждать
голда – говорить, разговаривать