Тепло и душно в комнате. Ветер-птица
Стучит в окно и плачется: нет свобод!
Писать стихи на улице, в минус тридцать
Вы все, как я, попробуйте. Что, слабо?
Мороз заулыбается тонкогубо,
И голову окутает снежный плед,
И пальцы – словно толстые ветви дуба,
Негнущиеся, твердые… серый цвет.
И ноги корневищами в ночь врастают,
Тяжелые, сосновые. Вижу я:
Слова синюшно-злобные вылетают
Из-под пера дрожащего, лед кроя.
Обиженные, острые, словно бритвы,
Мол, оттого так холодно, что сейчас
За нашу волю-вольную стихли битвы,
И тухнет ветер Запада, как свеча,
Что мало демократии, что другие
Уже давно и где-нибудь… но не вы.
Вы скоро околеете, дорогие!
Ведь морок к этим лаяньям не привык.
Лишь тот мороза колкого не боится,
Кто может сердцем чувствовать звук и вид,
Писать стихи на улице, в минус тридцать,
Но теплые и нежные… о любви.
В минус тридцать
© Copyright: Игорь Кабанов, 2013
Свидетельство о публикации №113032410041
Свидетельство о публикации №113032410041
Рецензии