Я - не поэт

Не о чем больше писать. И не кличьте меня поэтом.
Сбросить лавровый венец, растоптать ногой.
Мне от зимы до весны, от весны до лета
Остро, мучительно хочется быть собой.

Я продаю свою боль. Вам всегда веселье.
Душу на паперть. Да только кому нужна...
За любой пьянкой снова приходит похмелье,
Сколько ни пей эту жизнь, как вино, до дна.

Я не хочу! Мне не нужно подобной славы.
Знали бы вы, какой это всё ценой.
Вам бы всё слушать меня для радости, для забавы,
И наплевать, что творится потом со мной.

Как по ночам пишу, почти засыпая,
Вслух повторяя строчки, вгоняясь в транс,
Медленно там, за рёбрами выгорая,
Снова теряю последний для жизни шанс.

Как я ищу лукавое вдохновение
В каждых любимых сердцу, родных глазах...
Выпита жизнь и любовь. Мне осталось похмелье
Едкой солёной горечью на губах.

Я вас прошу, не кличьте меня поэтом!
Громко и пафосно. Этого не заслужить.
Я - неумелый писака, скитающийся по свету,
В поисках, кто бы смог его полюбить.

Я - не поэт! Слова эти - мне обуза.
Каждая строчка - душа моя, вся в гнилье.

_______________________________________

Я - не поэт, потому что каждая моя Муза
Канула безвозвратно в небытие.

22 марта 2013