Поэты болеют как дети
и горестно причитают,
поэты за всё на свете
по жребию отвечают.
Они на часах Мирозданья
стоят, не чувствуя кожи,
наградой и истязаньем
их ноша, что жизни дороже.
Не мучьте их – даже в шутку,
последний уйдет – и тут же
за ним, за Господней дудкой,
на Землю нахлынет стужа.
И ноты умрут, и рифмы,
планету покинут краски…
поэты барьерным рифом
стоят, защищая Сказку.
11 февраля 2006 года
Свидетельство о публикации №113032306706
и быть над землей рассветам.
Удобрить ее солдатам.
Одобрить ее поэтам.
(И.Б.)
Спасибо! У Вас интересные темы!)
Отдельное спасибо за М.Ц.
Тамара Дахович 31.08.2013 01:23 Заявить о нарушении
Моя мама родилась на Украине в год начала гладомора - с последующими войной, трехлетней оккупацией и послевоенными разрухой и голодом, а отец у меня из семьи раскулаченных середняков из Оренбургской губернии - когда по миру пошли девять человек детей только за то, что у семьи были корова и лошадь... Отец послужил в юности (в неполные 15 лет) в ЧОНе - кушать хотелось, получил путевку в Москву в Институт восточных языков), выучился, стал "советской страны дипломатом", уехал в Мустафе Кемалю под бочок поднимать турецкую текстильную промышленность в середине 20-х годов прошлого века, а его мать в это время умерла от голода в родном селе Грачевке, Бузулукского уезда (девять ее детей разъехать строить "дивный новый мир" кто куда). Скажут - но каков социальный лифт! А на фига он нужен - такой вот "лифт" - и кому вообще кого судить в этом нашем околотке...
Некотто 01.09.2013 10:21 Заявить о нарушении