Ребро вопроса...

Поверь, что не было протерь,
Всё неразумное - для блага.
Знак водяной несёт бумага:
Страна чудес - мечта тетерь.

Чему я должен так "поверь"?
Тому, что есть? Тому, что мимо?
И кто летит неутомимо,
Промахиваясь фейсом в дверь?

Допустим, я, сотру черту,
И не скажу: - Какого чёрта?
Нерв вырван, высохла аорта,
Сушняк скитается во рту.

Бежит последний пассажир
Оправдываясь, но не понят.
Кораблик, может, и утонет,
Но про него ж узнает мир?

А я пытаясь быть благим,
Готов кормить, себя сжирая..
Бесплатно хватит и сарая,
Добрее нужно быть другим.

Слова без дела голосят,
Сиди и дожидайся сдачи,
Летим ко дну, не жди удачи,
Бегут диаспоры крысят.

И наезжают, по одной,
В стиль Гарлема, напялив ватник,
Пусть, сдохнет тот шестидесятник,
Говённый, ушлый, но родной.

Бездарный разбазарит дар,
Своё не убивают, может?
Но сотни лет - одно и то же,
Хотя и нет орды татар.

Вот, так и делят на авось,
Добро - не из святого теста.
Но импорта чуть больше есть там,
К ребру мозгов не прижилось..