Письма

Ночами без стонов ****ей,
Он камин разжигал в гостевой,
Подустав от событий за день,
Уходя в себя с головой,

Он кидал её письма в пламя,
И горел,и сгорал,погибал.
Он шептал ей ласково:" ...Маня...",
И бросался с высоких скал.

В пекло боли горевших истин,
В жерло памяти детских лет,
Как она доставала кисти,
Рисовала его портрет.

Как бросала в него свои туфли,
С вечеринки прийдя под шофе,
И какие остались муки,
Как она улетела во вне.

Испарилась, ушла невидимкой,
По английски оставив ключ,
Ни мазка, ни единой картинки,
Ни дождя, ни грозы, ни туч.

Как искал, и денно, и нощно,
Светлый лик средь толпы людей,
Но иголку найти было проще,
В стоге сена, в тени сеней.

Годы шли,как перчатки,
Он менял своих пассий легко,
Лишь одной отпечатки пальцев,
На душе и на сердце его.

Годы шли,почтальон однажды,
Прямо в руки вручил письмо,
Горло тут же схватила жажда,
Почерк ровный,почерк её.

В нем она писала про счастье,
Про детишек двоих и мужа,
И о том как бушуют страсти,
А в душе поселилась стужа.

В нем она не просит прощенья,
Не винит ни себя, ни других,
И не ждет от него утешения,
Просто пишет, как белый стих.

Раз в неделю встречал почтальона,
Раз в неделю дрова в камин,
И надежда о том,что скоро,
Все вернется к местам своим.

И забудет про адрес почта,
И свернет он в свою колею,
И заснет он спокойно ночью,
Под чужую фразу "Люблю."