Напасть

Мне надо бы чего-то написать,
Излить души застойное томление.
Да только вот пришла одна напасть:
Нет музы у меня и вдохновения.

Не спеть мне Вам, друзья, и о любви,
Не плакать в этих строках о разлуке.
Видения не топить свои в крови,
Забыть идеи размышлять про муки.

И радостей теперь не передать,
Не рассказать про мир для приключений.
Всё стало постепенно пропадать
За чередой прямых ТВ-включений.

Пугает слово "кризис" среди фраз,
Как брешь в лихих порядках у армейцев.
Пугало это слово уж не раз
Всех: греков, киприотов, европейцев.

Устали люди, банки, игроки
Жить в мире неликвидов и рецессий,
И даже Папа, съехав в закутки,
Не сделает из митингов процессий.

Но что их кризис значит для меня,
Когда душа пуста и нет прозрений?
Когда почти нет ночи и нет дня,
И месяцы летят без озарений.

Какой совет мне смогут дать все те,
Кто жил и будет жить кабальным банка?
Уж лучше бы сидели в нищете
И на восток не ездили на танках!

Не взять души в кредит - не те века?!
И на добро рассрочку не оформить,
Но смысл в жизни будет здесь пока
О людях, что вокруг, мы будем помнить!