весеннее

Когда наступает весна, мы все начинаем о чем-то писать.
Никогда не умела по-настоящему больно, по-настоящему о любви,..
да и нахуй все это.
Я не Белинда, а уж тем более не Полозкова,
Не владею искусством слова,
Свои сопливые тексты
На раз-два пишу в айфоне.
Просто надо же как-то мысли с полочек извлекать,
Что-то пытаться зарифмовать,
для меня это словно воздух.
Никогда не умела по-настоящему больно, по-настоящему не о себе
О глобальной проблеме, беде,
Так, чтоб в каждой буквочке, в каждой строчечке - вселенская грусть.
Многие тексты мне кажутся глупыми,
Правда, я продолжаю упорно заучивать их наизусть.
Очень трудно писать, когда внутри ничего не болит,
Когда ни к кому не тянет, словно в сердце магнит,
И когда стихи посвящать не кому,
а "ж" - просто буква.
Тяжело писать, когда
Став свободной и бесконечно пустой,
Наконец, обрела покой.
Хотя я здесь совсем не за этим.