Осень

ОПЯТЬ ГОНЯЕТ ВЕТЕР ЛИСТЬЯ,
ПО МОКРЫМ ЛУЖАМ МОСТОВОЙ,
РУЧЬИ ВОДЫ СОЕДИНИЛИСЬ,
Я ПОД ДОЖДЕМ ИДУ ДОМОЙ.

И ТАК ЖЕ МЫСЛЬ В ДУШЕ МЕТАЯСЬ,
НЕ МОЖЕТ ВЫХОДА НАЙТИ,
НО БЕСКОНЕЧНО Я ПЫТАЮСЬ,
И ПРЕВРАЩАЮ ВСЕ В СТИХИ.

МОИ СТИХИ - ПОТОК РЕКИ,
И В КАЖДОМ ЕСТЬ СВОЕ НАЧАЛО,
ЕСТЬ БЕРЕГА МОЕЙ ДУШИ,
И СЕРДЦЕ ТОЧНО ЗНАЛО,
О ЧЕМ РУКА ПИСАЛА,
НО ВСЕ ЖЕ БЫЛО МАЛО.


Рецензии