Фотография. Из дальних уголков памяти

Опять я смотрю на фото,
Там все - давно не живые.
Лишь я безнадёжной нотой
Дрожу далеко в России.

Такая смешная мода –
Под шляпами прятать лица.
А мне ещё нет и года,
Я только успел родиться.

Не плачу, смотрю упрямо
На мир, он тревожно манит.
А та, что со мною – мама,
А та, что подальше – няня.

Две женщины хлопотливо
Склонились как над цыплёнком.
И синие переливы
Измучили фотоплёнку.

Мы в сад по ступенькам вышли,
Цветёт весна золотая.
Там есть ещё кто-то лишний,
Всегда я его не знаю.

Он смотрит вдаль виновато,-
Печалится или плачет?,-
С  неясным лицом, усатым,
По сути - бездомный мальчик.

- Кто это? – пытал я маму,
Входя потихоньку в разум.
- Ах, это! Ну он – тот самый,
Что был за мечту наказан.

Ходил он с няней под ручку,
Наверно, хотел жениться,
Но с проволокой колючей
Успел в тоске породнится.

- Зачем?
- Так упала карта,
Назвали его шпионом.
Уехал в начале марта
По рельсам неугомонным.

- А дальше?
- А дальше – глухо,
Оттуда приходят редко.
И няня твоя – старуха,
И жизнь – только боль и клетка.

- Как звали его?
- Не помню.
- Кем был он?
Поэтом шалым.
Бессчётно в стране огромной
Путей по звенящим шпалам.

Я молча смотрю на фото,
Где все уже сном согреты,
Лишь я запоздалой нотой
Дрожу, как судьба поэта.
                Р.Маргулис