Слез нет. Пустыня пахнет только потом.
Кричишь, ругаешься, воюешь и грустишь…
«Помилуйте, мон шер, какой Париж?
Сидите здесь, беседуйте с народом!
Здесь до Парижа километры… Нет — парсеки!
Не годы, нет, — столетия пути.
А Вы, как Дон Кихот, пытаетесь спасти
Мир, заключенный в каждом человеке.
Ах, мон ами, пустыня есть пустыня.
Примите эти правила игры»…
Но как пусты отдельные «миры»!
Пусты всегда — и присно, и поныне.
«Интеллигенция! Тьфу, тоже мне страдальцы!
Нам хорошо, мы в нашей колее», —
Ситуайен, который не месье,
Мне говорит, беря за лацкан грязным пальцем.
Меня услышали? Ужель? Невероятно!
Нет, вновь уверенное блеянье ответ…
Эх, надоело все… «Кассир, один билет!
Маршрут — «Одесса-Киев»… И обратно!».
12.05.2010
Из провинции с любовью
© Copyright: Андрей Лв Данилов, 2013
Свидетельство о публикации №113032208776
Свидетельство о публикации №113032208776
Рецензии