Смотрю в прицел...

Смотрю в прицел и вижу свою боль.
А из осколков сердца отливаю пули.
Из слез застывших я фильтрую соль...
Чтоб не пекло, когда забуду всуе...

Осколков сколько в раненной душе!
Горстями их в огонь костров бросаю!
Боль, вроде, плавится и корчится уже...
А я... Я, как-то странно, замерзаю...

Не греет тот огонь... А ветер-мот
Мне в душу лезет, как на пепелище...
А боль кипит... Танцует хоровод
И зубоскалит, притворяясь нищим...

Лохмотья чувств прикроют мою грудь,
Истерзанную... Будто после пыток...
Но, мне уже не изменить тот путь,
Как ни хотел и как бы ни был прыток...

Боль раскаленную я тихо остужу
В остроконечных формах красной глины...
И пистолет по полной заряжу
И выпрямлю я гордо свою спину.

Я возвращаю долг и свою боль.
Мне не нужна она. Она переболела.
Я вижу цель. И ты уже не спорь.
Я на курок нажму легко и смело.

Дым от костра... От выстрелов... Туман...
На, получай! Тебя не обманули!
Дым со ствола сдуваю, как обман,
А из осколков сердца вновь лью пули.