Надгробие мирской тщеты сломив,
я чиркнул спичкой вслед огню заката…
Размашист слог мой – хлёсткой плетью ив
наотмашь бьёт, толкает по накату
среди чертополохов и крапив.
Уже так вышло, незачем резон
искать в решённом и о стены биться…
Чернеет просветленный горизонт –
и я пришел, а, может быть, приснился
на миг земле: и значим, и смешон.
Немыслимо из мыслимых всех бед:
из тех, когда два дурака в дороге,
встречаясь, пьют и плачут о судьбе
и о забывшем дом толкуют Боге –
мне выпало – найти приют в себе.
Уже так вышло… Горек ивы сок,
на скат с развесистых слезится веток.
Сквозь выветренный проходя песок,
печать смывает зыбкого запрета,
вскрывая борозды наивных строк.
…Мне треплет волосы с морей муссон,
мозолистой отцовскою рукою,
и небо – поле карликовых солнц,
где, долг исполнив, обрету покой я –
тепло нашёптывает: в руку сон…
март 2013г.
Надгробие мирской тщеты сломив
© Copyright: Светлов Роман, 2013
Свидетельство о публикации №113032205194
Свидетельство о публикации №113032205194
Рецензии