Афганистан

Тропа сырая. Путник жалок.
Плетется, все под нос ворча,
А крик и клекот черных галок
Напомнят хохот палача.

Во мгле, стыдясь своей одежды
И рук, израненных стеклом,
Он флером призрачной надежды
Укрыт идет, как под щитом.

И вот уже устали ноги,
И вот - финита! - нету сил.
"Лишь не сойти бы мне с дороги" -
Бродяга Господа молил.

Что же в конце того пути,
Что так его к себе манило?
Две сотни метров подойти,
И вот - у края он могилы.

Скользят припухшие глаза
Поник он ровно вполовину.
Уж сколько лет тому назад
Похоронил вот здесь он сына...

"Родной мой", - шепчет, опускаясь,
Он на колени средь травы,
И он рыдает, не смущаясь
Несуществующей молвы.

Он так хотел, и он пришел,
Преодолев все расстоянья.
Нашел его, нашел, нашел!
Ведь то - последнее прощанье.

А ведь прошло немало лет:
..Декабрь, вьюга, стук в окно.
Шинель, фуражка, блеск штиблет
"Ваш сын отправится со мной."

Он так просил, он даже плакал:
"Совсем юнец, оставьте, Боже!
Куда ему-то в вашу драку?
Мне жизнь его куда дороже..."

Ответа нет, закрылась дверь,
Дни превратились в ожиданье.
Отец гадал, что с ним теперь,
И жил надеждой на свиданье.

Не свиделись - не суждено,
Его забрал Афганистан.
В гробу цинковом спит давно
Надежда - лишь самообман...

Вот это и достойно уваженья,
Не наши современные проблемы!
Там - враги. А здесь одно презренье,
Пафос с гордым именем "дилемма".

Там - война. А здесь, ну скажем, стычки.
И не насмерть, и не до кровопролитья.
Там взрывались города одною спичкой,
Вот - отчаянье! Не пьяное забытье...

Там смешались слёзы матерей
С кровью умерших на поле брани.
А здесь? Здесь эгоизм сильней,
Мы тех героев знать не знали...

Кто же он? Безымянный солдат.
Ведь он любил, его любили,
Он шел на смерть и не смотрел назад
Он выжил бы - а мы б не жили...