Не поётся, не пишется, – что ж,
в этой жизни бывало и горше;
сколько радостных дней ни итожь,
а печальные помнятся дольше.
Вот померкла лучистая даль,
вот озноб пробежался по коже,
всё мне кажется – эта печаль
на простуду уж очень похожа.
Вот она сквозь промозглый туман
от меня уже тянется к другу,
словно сходит округа с ума,
и мы бродим в тумане по кругу.
Не поётся, не пишется, – что ж,
тянет сесть и завыть, как собака?
Всё, что сказано ранее – ложь,
как сказал уже Тютчев, однако…
По кругу
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2013
Свидетельство о публикации №113032201197
Свидетельство о публикации №113032201197
Рецензии
