вальс екклесиастов

Кончился март.Еле слышно запахло весной.
 Скоро морозные ночи до осени сгинут.
 Всё повторяется снова с тобой и со мной.
 Всё,повторяясь без нас, повторится с другими.
 Тощая чёрная птица сидит у ручья.
 Ветер ерошит её неказистое платье.
 Ветер устал возвращаться на круги своя,
 землю обняв, самому ускользать из объятий,
 прятаться в поле, потворствовать лаю собак,
 в пыль перетёртые жизни бродяжки и принца
 пересыпать из пустого в порожний кулак
 и, возвращаясь, кружиться...кружиться...кружиться...
 Солнце садится. Земля уползает во мрак.
 В небе распахнуты звёздные форточки к Богу,
 и начинает елозить вселенский сквозняк
 шваброй кометы по жёлтому лунному рогу.
 Ветер утих. Утомился. Улёгся. Уснул.
 Птица ночная, нахохлившись, к ветке прижалась.
 Будем ценить запоздалую эту весну
 как драгоценную самую малую малость
 Божьих даров. Каждый день, каждый миг, каждый час.
 Время пришло для любви или сбора каменьев -
 сами решим..Или кем-то когда-то за нас
 всё решено в самой первой секунде творенья?
 Падает семечко в прах - возрождается жизнь.
 Время, как вешние воды, сочится сквозь пальцы.
 Ветер любви - покружись надо мной, покружись-
 раз-два-три, раз-два-три - в ритме весеннего вальса