Восемь пятого. Бред номер 3

Четыре часа, восемь минут.
Время умерло - часы не идут
(чёрными буквами "СЛАВА")
Я понял давно, что лжёт циферблат
уверенно и непреложно,
но что-то притягивает цепко взгляд;
если знаки читать слева направо,
то тут
       понять, что они говорят,
несложно -
       равенство невозможно,
и прошлое
       меньше, чем будущее.
Врут.
       Нагло, неумно, коряво.
А я не знаю, чего я жду ещё.

Время переломлено об острый угол.
Так об колено ломают хребет.
И дальше
       ничего уже нет,
и если даже
       стрелки пойдут по кругу,
всё уже станет неважно,
а также
       не будет разницы -
              раньше ли, позже, дольше...

Прощай, любимая, мы не увидимся больше.


              Восемь минут пятого.
                Восемь с половиной минут.
                Будет ли когда-нибудь пять?
                Придут
                снять
                распятого.
               
                Идут.
                Не надо его снимать.