Прости меня, Господи, потому чтоя ведаю, что творю

Прости меня, Господи, потому что я ведаю, что творю,
Говорят, что мой взгляд остужает похлеще Московских вьюг,
Говорят, что я заставляю бездушных шептать: "Люблю",
И чувствовать, как они потом за спиной у меня плюют.  

Прости меня, Господи, потому что я ведаю, кто ты есть,
И как ни старайся, с меня не убрать ни сарказм, ни спесь.
И не заставить молиться, внушая кому-то лесть,
У меня есть гордость, Господи, а еще есть честь.  

Говорят, что в крови у меня плескается серебро,
И когда ты что-то вставляешь мне под ребро,
Я пью колу мешая ее с ситро, заливая дрянью свое нутро.
А потом я беру айпод и иду в метро.  

И ты знаешь,  все же прости меня, Господи, за борьбу,
За то что выжила в каждом твоем терракте, за то, что я до сих пор живу.
За то, что никак не сдохну, не утону, не пойду ко дну.
Прости меня, Господи, за твои нервы и раннюю седину.  

За то, что не слушаюсь, Господи, тоже меня прости,
Потому что мне тяжелее всех этот крест нести,
И не справляюсь господи, уже, как ни дергайся, не спасти.
Я просто устала вечно выигрывать и вести.  

Прости меня, Господи, потому что я ведаю, что творю.
За то, что мой взгляд остужает похлеще Московских вьюг,
И за то, что я брезгую каждым твоим люблю,
Прости меня, Господи, но я знаю, что говорю...