По арбатским переулкам записки из прошлого

По Арбатским переулкам бегать нравится весне..
Я бегу за нею следом и ищу тебя - ты где?
Посмотри хоть из окошка, выйди покурить во двор,
Приласкай тихонько кошку, разреши извечный спор....
Оглянись вокруг, послушай шёпот ласковый весны,
Хоть мороженое скушай, не сгореть чтоб от любви...
Может в дворике уютном под окном сирень цветёт,
Может быть в стекле прозрачном кто-то чуда очень ждёт...
Может ты стоишь мечтаешь, может хочешь разглядеть
За весною кто летает, чтоб увидя, обалдеть..
И сказать: "Ты здесь,родная? как же ты меня нашла?
Как же я тебя желаю, как же радует весна!"
Не угнаться за весною..я присела отдохнуть..
Отдохну, и поскорее двинусь снова в дальний путь.
Я найду тебя, наверно, Я должна тебя найти...
Что-то будет неприменно под прикрытием весны.
Наблюдаю за машиной, что вползла тихонько в двор...
Очень чёрный Джип красивый...Заглушается мотор...
Что-то замерло сердечко, закружилась голова...
Ах, была бы рядом речка, окунулась б в ней тогда...
Вот знакомый нервный профиль появился из дверей,
Эти милые привычки...у других их нет парней...
Не спеша и осторожно оглянулся и пошёл..
Да, задумчивый...возможно...как же так, мой гастролёр?
Крикнуть хочется: "Роднуля! Как же мог ты не узнать?!
Но остался крик душевный в моём сердце умирать...
Ноги встали побежали за любимым поскорей...
У подъезда уж догнали...Энергетика полей...
Удивился, оглянулся, улыбнулся, посмотрел,
Тихо так руки коснулся...Изменился...повзрослел...
Я смотрю на эти плечи, в эти милые глаза,
На твою смешную чёлку...По щеке ползёт  слеза...
Постоял ещё минуту и чего-то подождал...
Не дождался и не понял...ничего мне не сказал...
А в глазах его волшебных я увидела себя...
Отражение дрожало...Может вспомнил он меня?
Дверь захлопнулась на коде...я осталась во дворе...
Ясноглазый мой мальчишка...Вновь ищу тебя..ты где?
             ***
По Арбатским переулкам лето красное бежит,
А сердечко очень долго звук шагов его хранит...
Отцвела сирень и тихо...за окошком робкий свет...
Может в этот миг печальный там рождается поэт...
Только как же на бумаге чьи-то чувства передать?
Не хотелось бы, чтобы милый разучился вдруг мечтать...