Пока поэзия живёт

Как непременный атрибут: перо, чернильница, бумага,
И духа русского отвага (как позже это назовут).
Горит  нетленная  свеча, бросая тень на своды арок,
Пусть свет её не слишком  ярок,
Но, безусловно,  горяча,

Что возбуждает вдохновенье, в столь поздний час,
Когда в мгновенье  проходят целые года!
Да, что года?
Летят столетья, запечатляя лихолетья  России славной, времена
Великих странствий и открытий, земных законов бытия,
Отсеяв правду  от вранья,
Ты излагаешь ход событий.

А может, росчерком пера начнёшь своё повествованье
О мудрости глубоких знаний и силы духа торжества,
Иль с божьей помощью Христа`
Опишешь тайны мирозданья,
Там, где  любовные желанья  особый шанс, один из ста.
И ты  напишешь о любви, хоть пару фраз, хоть пару строчек,
Их, завершая многоточьем, запрячешь истины  свои.

Слух ловит каждый звук в тиши.
Скрипит перо, ложатся строки,
И в этот миг, столь одинокий,  с тобою  рядом ни души.
Но всё же кто-то в тишине  шепнёт: "Пиши, не расслабляйся,
Твори, безумствуй, наслаждайся, пока  поэзия  живёт!"
Она с тобой не навсегда, она приходит если хочет,
С тобою плачет и хохочет или болтает без стыда.

И с ней вдвоём, из года в год блуждаешь  в лабиринтах  мыслей,
Но свой ответ о смысле жизни,  как выход, вряд ли кто найдёт.
Пускай она в тебе поёт, пусть даст собою насладиться!
Ты пишешь новые страницы…
Пока поэзия живёт…