Договор со смертью. Пепел старого года

Здраствуй! Ты жив, Герой?
Ты вернулся из Ада, братишка?
Расскажи, что случилось с тобой?
Почему тебя не было слышно?
Говорят - тебе очень свезло
Там, в медсанбате Ханкальском.
Много железа извлечено
Золотыми хирурга пальцами.
«Будешь жить!» - говорил чуть пьяный,
Мокрый от крови по пояс врач.
«Это что? На память с Афгана?
Мать моя…Ты в голос поплачь...
Кишки лужёные, сердце палёное,
Жить будешь долго, смотри – не усни!»
А в воздухе виснит что-то знакомое,
С привкусом Смерти, поздней весны.
Там, в углу, как дрова- обрубки...
Ноги, ноги, обутые в хром,
И конечно ещё и руки...
Все отнятое здесь с трудом.
И сестричка, проворно бегая,
Окропляла живою водой,
Живых, лежащих на снегу белом,
Кровью тёплой с передовой.
Она нас любила таких настоящих,
На пять 300-ых – всего лишь 7 рук...
И в этом романе военно-дробящем,
Павших закатывали в фольгу!
А дома тихо, всё как обычно,
Дома стоят на старых местах,
Дети учатся на  «отлично»,
И не верится им никак,
Что вон там, за хребтами холодными,
Все идет и идет Война!
Грязная Сила, Слепая, Голодная-
Все пирует и жрет Она!
Под оркестр кононад зловредных,
В кровавом дыме танцует Смерть.
Много Там умирают с Надеждою.
Много мёртвых ликует Здесь.