Вечером иду, совсем остывший
- Чувства умирают изнутри.
Может, вдруг, к дождю стал непривыкший?
Иль кто днем попил моей крови?!
Я устал блуждать потухшим взором
По портретам в рамках темноты.
Кроме них лишь лужи и заборы
Вырастают на моем пути…
Свидетельство о публикации №113032100535