Ты только встретил девятнадцатый февраль,
А в рыжих волосах скопилась пеплом
Седина, седая, как ушедший в быль январь,
Как пыль дорог, несомая попутным ветром.
На тропах, увы, тех друзья твои остались.
Пред ликом Смерти преклонив колени.
Вы с ними толком и не попрощались,
Оставив там лежать, забытых всеми.
Не в вас беда – вы горя отхлебнули
Из щедрых рук, не поскупившейся Войны.
У командира дочка учиться сидеть на стуле,
Все остальные тоже чьи-то дочки и сыны.
И ради них ты смело рвался в бой,
Их защищая душу в небо отпустил,
И весь отряд оземь сырую пал с тобой,
До Дня Победы какой то месяц не дожил.
И ты, как тень героев, восхваляемых в годах,
Взошел подснежниками, словно память той весны.
Другие доживают старость, все в медалях, орденах,
А ты остался «Не вернувшимся с войны».
Не вернувшийся с войны
© Copyright: Джордж Старков, 2013
Свидетельство о публикации №113032103810
Свидетельство о публикации №113032103810
Рецензии