Старый художник

                Всем художникам посвящается
                _____________________

Художник был не стар... он просто много пОжил,
Уже покрылись пылью и кисти, и холсты,
И открывая шкаф довольно осторожно,
Он вспоминал былое, с вершины высоты.
Он шёл к ней долго... нестерпимо долго,
Хоть кистью управлял, как продолжением руки.
Когда он просто краски брал со старой полки,
В его глазах сверкали озорные огоньки.

Но жизнь его гнала, как зверя на охоте,
Он смело рвал вперёд, когда желал лишь ввысь,
Себя средь тишины всё спрашивал: "а кто ты?"
И сам же отвечал: "художник, а не рысь..."
И брал свои холсты, и брёл куда-то в темень,
Чтоб встретиться с красавицей-зарёй наедине,
И перебрать все краски, и выбрать тот оттенок,
Что нужен горизонту, горящему в огне.
Смотрел, как плачут ели заутренней росою,
И жмурясь от тумана, застенчиво стоят,
И ветви низко стелют, роняя в ноги хвою,
И ждут, когда художник начнёт их рисовать.
И он, храня молчанье, легко и невесомо
Водил изящной кистью по ткани полотна,
И в теле разливалась горячая истома,
Когда на холст ложилась оттенков глубина.

Теперь художник стар... да нет же, просто пОжил,
Пришло другое время, и он убрал холсты...
Но усидеть не смея, достал их осторожно,
Чтоб плыть в свою нирвану, с которой он... на "ты".