Некровная родня

А я и не заметила, когда
для вызревшего сладко лжеплода
моей свободы – вдруг пришла пора
o землю пасть. Ещё вчера, вчера

я так гордилась деревом, отдельно
растущим на растерзанной скале,
для куражу всегда навеселе,
бросающим не тень, а тёмный след
привычных бурь на нашу богадельню

c чарующим названием «приют».
А там уют, а там легко дают
понять, что я здесь лишний третий,
и что давно повырастали дети,

а значит, нянька-встанька не нужна:
пока-пока! Какого же рожна
легка моя рука сажать, лелеять,
приглаживать вихры,  ровнять аллеи

и поднимать на бой и на любовь?
Так, на бобах, (да много ль тех бобов)
я и осталась, вовсе не принцессой,
горошинку во времена рецессий
пустившей на дешёвый самогон,
а королевой, правда, без погон,
без гимна, без границ и без людишек.

Зато свободной, так казалось мне.
И вот те на! С собой наедине
я только собралась кафтаны тришек
делить – не тут-то было. Грянул гром,
привычно замахнувшись топором,
и рухнул дом,
построенный с трудом,
а дерево пьянящими плодами
осыпалось. И мне, романной даме,

придётся молча, подоткнув подол,
рифмуя вздор, мусоля валидол,
искать себя совсем в других широтах.
А птенчиков, давно не желторотых,
оставить. Вам, некровная родня,
возможно, будет легче без меня.